Мне подумалось вот — почему бы и не вывесить тут «Кристофера Робина»? Вот просто так, для истории. Ютуб кинул на видео два страйка, за сэмплы Crowded House и RATM, так что не обессудьте. Элегантного решения проблемы творцу и художнику, т.е. мне, предложено не было, так что и проблему как-то решать я не собираюсь.
Короче, об истории: дело было так. Имел я в свои юные годы некий опыт музицирования в группах. Опыт был так себе. В конце 90-х в глубокой российской провинции свои инструменты, а тем более свои аппарат и помещение — были делом фантастическим. Пользоваться приходилось, при соответствующем удачном стечении обстоятельств, остатками былой советской «Kulturarbeit» (поскольку дореволюционным основателем ткацкой фабрики был немецкий фабрикант я позволю себе это выражение на рiдной мове). Среди плюсов – постоянные дрязги с конкурентами и вечно бухим худруком за аппарат и время репетиций клубе культуры при оной фабрике в криминально-пролетарской части города. Это, конечно, откромя типичных проблем, возникающих у начинающих подростковых рок-звёзд. В городе, вообще, было довольно активное субкультурное движение, музицировали, так или иначе, практически все знакомые. Всё это культивировалось из поколения в поколение, но ни во что не развивалось. Бухали мы все, конечно, как не в себя, но надо сказать (не без должной гордости): из тусы никто не сторчался. По крайней мене, при мне. (Хотя бухач даёт примерно тот же результат, только несколько замедленного действия).
Главными структурными проблемами движа, помимо нищебродства, были родная российская армия, извлекавшая из тусовки время от времени юные таланты на срок до двух лет и возвращавшая их, в лучшем случае, морально и психически покалеченными, и, конечно же, образовательно-профессиональный выбор, встававший перед школотой. Школоте, страдающей от граничашего с идиотизмом непонимания всего, что связано с точными науками, деваться в построенном вокруг моторного завода городе было некуда и город сей приходилось покидать и от благостных занятий музыкой на несколько лет отказываться.
Так и вышло, что ваш покорный слуга после пары лет обучения где-то на просторах родной губернии, лишённый соратников и изголодавшийся по самой возможности музицировать, вернулся в город N. в целях прохождения преддипломной практики на сельскохозяйственных предприятиях района. Короче, после тяжёлого трудового дня я бежал не к своей девчушке (отношения наши были к тому времени довольно прохладными), а пиздовал прямиком домой и возился там до вечера с магнитной плёнкой и проводами. От сестры я притарабанил огромный бобинный магнитофон, достал маленький однокассетник со встроенным микрофоном, научился переклеивать стирающие головки на двухкассетнике и вырезать относительно верные петли из бобин с попсой и диско. Ну и креативность, что называется, заструилась. Continue reading “Кристофер Робин (2001)”
